Il y a six ans.

Leur divorce avait été brutal, bruyant et public. Darius avait été submergé par l’excitation du succès après avoir conclu un investissement colossal. Nia avait rêvé de paix : des jardins, des week-ends tranquilles, une vie qui ne soit pas toujours en accéléré. Ils s’étaient constamment disputés : à propos du temps, de l’argent, de l’avenir qu’ils n’avaient jamais pu construire. Surtout des enfants qu’ils n’avaient jamais eus.

Les derniers mots qu’elle lui avait dit résonnaient encore maintenant :

« Tu ne me vois pas, Darius. Tu ne vois que ce que tu veux construire. »

Puis elle est partie.

Pas d’adresse de transfert. Pas d’appels. Juste le silence.

Et il la laissa partir.

Maintenant

À l’intérieur du café, les enfants s’affairaient à griffonner sur des serviettes avec des crayons. Nia se pencha vers la petite fille – sa fille – et glissa délicatement un crayon derrière son oreille. Darius ressentit une vive douleur dans la poitrine. L’enfant était l’image même de Nia à cet âge. Il le savait, car il avait chéri chaque photo, chaque souvenir, chaque mot qu’elle avait partagé.

Il entra. Une petite cloche au-dessus de la porte résonna doucement.

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