Un soir, après avoir déposé le bébé, elle se glissa dans la cuisine, tremblante, pleine d’espoir pour le dîner. Mais les plans de travail étaient propres. Rien ne l’attendait.
« Il n’y a pas de nourriture ? » demanda-t-elle doucement.
La mère de John ne leva pas les yeux. « Eh bien, tu n’es pas descendu plus tôt. On s’est dit que tu n’avais pas faim. »
Ces mots frappent plus fort que la faim.
Bientôt, Jenna commença à entendre des commentaires – sarcastiques et discrets – sur le désordre de la maison ou sur son manque d’activité. John ne la protégea pas. Au contraire, il se fit l’écho de ces critiques.
« Tu as eu des semaines », dit-il. « Tu pourrais au moins faire plus de ménage. »
Jenna ravala le poids de ces mots. Le rôle dans lequel elle s’était investie n’avait ni scénario, ni pitié, et soudain, aucun soutien.
Quand John commença à la traiter de paresseuse et d’ingrate, quelque chose se brisa. Un après-midi, après une nouvelle confrontation avec eux deux qui la coinçaient, Jenna prépara un sac. Elle emmaillota son bébé et, les larmes aux yeux et tremblante, se rendit directement chez sa mère.
Ce soir-là, John a appelé. « Tu dois des excuses à maman », a-t-il dit. « Elle est venue pour t’aider. C’est ta faute. »
Mais Jenna ne s’enfuyait pas : elle sortait d’une maison qui ne lui semblait plus sûre.
Dans le silence de sa chambre d’enfant, elle se souvint de quelqu’un d’autre : le père de John. Contrairement à sa femme, il avait toujours été calme et juste. Alors elle l’appela. La voix tremblante, elle lui raconta tout : l’épuisement, les jugements constants et l’absence de compassion.
Il marqua une pause. Puis dit doucement : « Préparez-vous. J’arrive. »
L’après-midi suivant, il arriva – sans chichis, juste avec un objectif précis. Ils revinrent ensemble.
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