En me mariant, j’ai vraiment cru que c’était le début d’un beau nouveau chapitre, rempli d’amour, de paix et de possibilités. Mais dès la première semaine, cette illusion s’est brisée.
Dès le premier jour, ma belle-mère m’a clairement fait comprendre que je n’étais pas la bienvenue. Ses mots étaient secs et dédaigneux :
— Tu ne sais même pas cuisiner correctement. Comment veux-tu être une épouse ?
David, mon mari, ne m’a jamais défendue. Au contraire, il acquiesçait parfois discrètement :
— Maman a raison. Tu n’es pas celui que j’imaginais.
Pourtant, je ne disais rien. J’essayais d’être l’épouse « parfaite » : cuisiner, faire le ménage, la lessive. Mais quoi que je fasse, chaque jour était une épreuve. Sarcasmes, jugements, silences glacials… tout cela était devenu normal.
Parfois, David me regardait dans les yeux et disait :
— Sans moi, tu n’es rien.
Et petit à petit, j’ai commencé à y croire.
J’ai pleuré seule, toujours en secret. Jusqu’au jour où quelque chose a craqué.
Nous étions à une réunion de famille. Soudain, Margaret, sa mère, a crié devant tout le monde :
— Fais attention à ce que tu bois. Tu vas embarrasser mon fils.
J’ai répondu calmement :
— Je n’ai presque rien eu.
Mais David se leva brusquement, les yeux pleins de mépris :
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