La salle d’audience était d’un silence insupportable, ce silence qui fait battre votre cœur comme un roulement de tambour. Elijah, mon fils de huit ans, était assis à côté de moi, les pieds ballants, les mains jointes sur ses genoux. Son regard paraissait plus vieux qu’il n’aurait dû, porteur de quelque chose de plus profond que l’enfance.
De l’autre côté de la pièce, Brandon, mon ex-mari, se tenait à côté de son avocat, l’air satisfait, arborant ce sourire narquois familier. Il ne me regardait pas. Il ne regardait pas notre fils.
Le juge s’éclaircit la gorge et parcourut une pile de papiers. « Monsieur Whitmore, vous demandez un changement de garde. Vous dites que votre fils veut vivre avec vous à temps plein ; est-ce exact ? »
Brandon répondit d’un ton posé. « Oui, Votre Honneur. Elijah m’a dit qu’il ne faisait plus confiance à sa mère et qu’il voulait vivre avec moi. »
Mon estomac se noua. Je jetai un coup d’œil à Elijah, espérant un contact visuel, un peu de réconfort. Mais il fixait ses genoux, indéchiffrable.
Le juge se pencha en avant. « Élie ? C’est vrai ? Tu veux vivre avec ton père ? »
Le temps s’est arrêté. J’ai retenu mon souffle, peinant à croire à l’injustice de demander cela à un enfant – de dire sa vérité sous les yeux vigilants et la pression du tribunal.
Elijah fouilla dans sa poche et en sortit un petit téléphone usé que je lui avais offert des mois auparavant. Il le souleva d’une main tremblante.
« J’aimerais jouer quelque chose », dit-il d’une voix douce mais sûre.
Des murmures parcoururent la salle. Brandon se raidit. Le juge haussa les sourcils. « Un enregistrement ? »
Elijah hocha la tête. « Depuis hier soir. De papa. Je ne savais pas quoi faire d’autre. »
Mon cœur se serra. Quoi qu’il en soit, Elijah avait décidé de parler. Pour lui. Pour moi.
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