C’est Nugget.
Ce n’est pas juste une poule. C’est sa poule.
Chaque matin avant l’école, il court dehors, pieds nus – même dans le froid – pour la retrouver. Il lui parle comme à une camarade de classe, lui parle des contrôles d’orthographe et de ce qu’il pense des nuages. Elle le suit comme un chien. Elle l’attend sous le porche jusqu’à son retour.
Au début, on trouvait ça mignon. Puis on a réalisé que c’était bien plus que ça.
Après le départ de sa mère l’année dernière, il s’est tu. Il a cessé de sourire comme avant. Il ne touchait même plus à ses crêpes, pourtant sacrées pour lui. Mais soudain, Nugget a commencé à traîner dans le coin – cette étrange petite boule jaune qui s’est pointée dans notre jardin, venue on ne sait où.
Et quelque chose a cliqué.
Il sourit à nouveau. Il commença à manger. À dormir. À rire. Tout ça à cause de cet oiseau idiot.
Hier, Nugget était parti.
Nous avons cherché partout. Poulailler, bois, bord de route. Pas de plumes, pas de traces, rien. Il s’est endormi en pleurant, sa photo serrée dans son petit poing.
Et puis ce matin, elle était là.
Elle se tenait dans l’allée comme si de rien n’était. Un peu boueuse. Une égratignure au bec. Mais vivante.
Il la souleva, les yeux fermés, comme s’il craignait qu’elle ne disparaisse à nouveau. Il ne la lâcha pas. Ni pour le petit-déjeuner, ni pour l’école, ni pour rien.
Et tandis que je me tenais là à le regarder, j’ai remarqué quelque chose attaché autour de sa jambe.
Un petit ruban rouge. Effiloché sur les bords.
Et un tag que je n’avais jamais vu auparavant.
Il était écrit : « De retour. Elle a choisi de revenir. »
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